Готика

Разреши мне застрелиться,
Только это мне по силам.
Рядом кто-то удивится
И тормознёт меня постыло.
Крикнет он, но будет поздно,
Холодеть уж будет тело.
Я нахмурю брови грозно
И свалюся неумело.

Хоронить меня придётся,
Будет дождь и будут слёзы.
Было у меня два друга,
Теперь их тысяча найдётся.
И скажут: "Классным был он парнем!"
Будут врать и притворяться.
Я скажу им чтоб заткнулись,
Чтобы молча попрощаться.

Всё, что было, канет в лету,
Зарастёт травой в лесу.
Боли нет, печали нету,
Девчонка мнётся на ветру.
И стихнет нрав мой оголтелый,
Мой дух уйдёт гулять в поля!
Посиди со мной немного...
Вот и всё, прости, пора...